Roman »Frag nach Susan« | Alle Menschen denken

Ein Laden, in dem alle Angestellten gleich aussehen. So mag es der Kapitalismus am liebsten: Jeder ist ersetzbar. Foto: mwewering!/pixabay »Wenn man uns so sieht, sie oben im Sessel über mir und mich tief unten, entsteht vielleicht nicht der Eindruck, dass ich hier das Sagen habe. Aber das täuscht.« Ning weiß, wie sie die Menschen dazu kriegt, das zu wollen, was sie für das Richtige hält. Und was Geld in die Kasse ihres Nagelstudios spült. Ganz ohne viele Worte.

»Frag nach Susan« ist der Debütroman der laotisch-kanadischen Schriftstellerin Souvankham Thammavongsa. Er spielt an einem einzigen Tag ausschließlich in Nings Nagelstudio »Susan«. Er beginnt morgens um sieben Uhr mit einem klingelnden Telefon, das Nings Arbeitstag einläutet und ihr zeigt, dass sie »gebraucht« wird. Er endet abends gegen 20 Uhr, wenn sie den Laden schließt und wieder in ihre kleine Wohnung über dem Laden geht. Dazwischen kommen und gehen die Kund*innen, und Ning, eine ehemalige Boxerin, erzählt, fragmentarisch und nur im inneren Monolog, über frühere Zeiten, vom Boxring, von Rachels Nagelstudio, in dem sie ihr Handwerk gelernt hat. Ein Roman wie ein Kammerspiel.

Es gebe kaum Romane, die aus der Perspektive von Menschen mit niedrigem Bildungsgrad erzählt werden.

Thammavongsa, 1978 in einem Flüchtlingscamp in Thailand geboren und früh mit ihren Eltern nach Kanada gezogen, hat bereits mehrere Gedichtbände veröffentlicht. Wie sie darauf kam, einen Roman zu schreiben, der in einem Nagelstudio spielt und aus der Sicht von Ning erzählt wird, erklärt sie dem Represent Asian Project mit einer Leerstelle in der Literatur: »Wenn jemand in einem Buch denkt, dann ist das normalerweise eine gebildete Person wie ein Professor, Schriftsteller oder Künstler.« Es gebe kaum Romane, die aus der Perspektive von Menschen mit niedrigem Bildungsgrad erzählt werden. »Ich weiß aber, dass andere Menschen auch denken. Meine Eltern sind nie zur Schule gegangen, aber sie sind die intelligentesten Menschen, die man sich vorstellen kann. Wie sie Menschen und Situationen lesen, was sie wahrnehmen, und wie sie darauf reagieren. Über einen solchen Menschen wollte ich schreiben.«

Und so nimmt Thammavongsa die Leser*innen mit in den Alltag und die Gedankenwelt einer Kosmetikerin. Lakonisch, trocken und in kurzen Sätzen erzählt die Protagonistin nebenher von Klassismus, Rassismus und Sexismus, ohne etwas davon explizit zu benennen.

Im englischen Original heißt der Roman »Pick a colour«, was auf Deutsch etwas unbeholfen »Suchen Sie sich eine Farbe aus« bedeutet. »Frag nach Susan« ist kürzer, griffiger und transportiert gleich mehrere Themen, die das Buch behandelt. Denn: Ning ist pragmatisch. Ihr Laden heißt »Susan«, sie selbst nennt sich Susan, und alle ihre Mitarbeiterinnen bekommen ebenfalls ein kleines Schild mit diesem Namen. Noch dazu müssen alle die gleiche Frisur tragen: schwarz, schulterlang. So kann jede*r einen Termin bei Susan buchen und erhält gefühlt die Chefbehandlung, egal, welche der drei Susans ihr oder ihm dann zugeteilt werden. Ning macht sich damit zunutze, dass sie und ihre Kolleg*innen für viele Weiße sowieso alle gleich aussehen – sie hilft nur noch ein bisschen nach.

Einmal stellte Ning eine Frau ein, die ihre Haare schwarz färben muss, um wie die anderen Susans auszusehen. Doch den Kund*innen fiel auf, dass sie die Einzige war, die nur Englisch sprach. »Alle dachten, der Laden würde ihr gehören«, sagt Mai, eine Mitarbeiterin von Ning. »Die blöde Kuh hat nicht mal aufgeklärt, wer in Wirklichkeit die Chefin ist.« Ab da stellte Ning nur noch Frauen ein, die auch ihre Sprache sprachen – das war in jeder Hinsicht einfacher.

Auch weil sie sich so besser mit ihren Kolleginnen über die Leute im Laden austauschen kann – oft in spitzem Ton. Mit der Kundschaft redet sie nicht gern. Wenn sie Nägel lackiert oder Füße wäscht und Hornhaut entfernt, dann senkt sie den Kopf und hofft, dass die Fragen ausbleiben. Über Familie, Freunde, ihr Leben außerhalb des Nagelstudios. Vielleicht, weil sie kein Leben außerhalb des Nagelstudios hat. Ning will auch nichts über das Leben ihrer Kund*innen hören, sie liest es lieber von ihren Körpern ab. Die eine hat einen Streifen Haare am Bein vergessen zu rasieren: Sie hatte es wohl eilig. Die andere hat starke Hände, Spannung in den Fingern, Bürojob, Ning massiert sie.

Frauen behandelt Ning lieber als Männer. Kürzlich war einer mit dem Service nicht zufrieden, wütete herum, gab eine schlechte Online-Bewertung ab. Seitdem schaut Ning immer wieder zur Tür, schließt erst auf, wenn die erste Mitarbeiterin kommt, und sofort ab, sobald sie wieder alleine ist. Manche Männer fragen nach einem »Happy End«, weil sie offenbar davon ausgehen, dass eine Dienstleistung automatisch eine andere nach sich zieht, »dass wir ihm in jeder Hinsicht zu Diensten stehen, sabbernd, mit heraushängender Zuge«.

Sieben Jahre nach dem Erfolg von Katja Oskamps »Marzahn mon Amour« spielt wieder ein Roman in einem Kosmetiksalon. Es ist keine Redundanz, sondern ein Zugewinn: Während Oskamp die Kundschaft in den Fokus gestellt hat und damit gleichzeitig ein Porträt des Berliner Stadtviertels geschrieben hat, stellt Thammavongsa die Frauen in den Mittelpunkt, die im Salon arbeiten. Das ist selten. Auch in Filmen sieht man immer mal Kosmetiksalons oder Friseurgeschäfte, Orte, an denen die unterschiedlichsten Menschen zusammenkommen, Orte, an denen eine Art flüchtige Intimität entsteht, an denen zwischenmenschliche Dramen zutage kommen. Doch dienen sie nur als kurzes Zwischenspiel meist für Frauen aus der Oberschicht, die sich für eine Feier schick machen lassen. Die Beschäftigten selbst stehen selten im Mittelpunkt, deshalb auch selten im Fokus des Feuilletons. Souvankham Thammavongsa lenkt den Blick auf die Angestellten, Menschen aus der Arbeiterklasse, macht sie sichtbar, widmet ihnen nicht ein Kapitel, sondern ein ganzes Buch. Das ist ein großer Verdienst.

Ein Laden, in dem alle Angestellten gleich aussehen. So mag es der Kapitalismus am liebsten: Jeder ist ersetzbar. Foto: mwewering!/pixabay - Anzeige - --> Ohne dich geht die Rechnung nicht auf Bei uns muss niemand zahlen, um informiert zu sein. Klingt nach einem schlechten Geschäftsmodell? Ist es auch. Aber uns sind unabhängiger Journalismus und Teilhabe für alle wichtiger als Profit. Journalismus kostet trotzdem Geld: Recherche, Druck und all die Menschen, die ihn machen. Deshalb sind wir auf dich angewiesen. Bis Ende des Jahres brauchen wir 300.000 Euro.

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