Unter den Fragmenten – Eine Antwort auf Untätigkeit

Kampf ist kein Rätsel, das wir lösen, indem wir Definitionen verschärfen.

Es ist Schlamm. Es ist kalte Morgendämmerung. Es ist die Tür, an die man zweimal klopfen muss, denn das erste Klopfen war Angst und das zweite ein Versprechen. Wie uns immer gesagt wurde.

Er betont: „Wir müssen schreiben, denn nur dann können wir erkennen, wer es ernst meint und wer nicht.“

Wir brauchen eine Theorie, die so geht wie der Körper: hinken, wenn wir hinken, sprinten, wenn die Sirenen heulen, nach dem Marsch Glas von seinem Absatz pflücken und dann am Küchentisch darüber lachen, während der Wasserkocher kreischt.

Erinnern Sie sich, wie es sich anfühlte, als die Namen leichter waren? Wir nannten uns Anarchisten, Autonomisten, Antiautoritäre, einige blieben namenlos, nur um als Abkürzung für das unmögliche Versprechen verwendet zu werden, das wir wie Schmuggelware in unserer Brust trugen: dass keine Hierarchie ewig ist und dass gewöhnliche Menschen ihr Leben ohne Aufseher gestalten können und sollten.

Wir sollten die Brechstange sein; Wir sollten Räume aufbrechen, aus denen wir ausgesperrt waren. Dann vervielfachten sich die Räume, und jeder erklärte sich selbst zum einzig legitimen Zufluchtsort. Wir wurden Kuratoren von Mikroidentitäten: antiautoritär, aber nicht anarchistisch, autonom, aber nicht links, aufständisch, aber misstrauisch gegenüber den Autonomisten. Dann verwandelte sich die Sprache in etwas Schwereres als die Taten, die sie anregen sollte.

Schreiben ist nicht der Feind. Schreiben ist ein Wetzstein – aber die Klinge muss das Haus verlassen. Lassen Sie Broschüren zirkulieren, aber lassen Sie jede Broschüre mit einer Zeit und einem Ort enden: „Treffen Sie sich hier. Bringen Sie Werkzeuge mit. Keine Telefone.“

Lassen Sie Zines Reisepässe sein, die ablaufen, wenn sie nicht durch eine Aktion abgestempelt werden.

Unser Wort muss auf Karton gekritzelt, in Netzwerken geprobt, in der Praxis korrigiert, durch Misserfolge überarbeitet, mit blauen Flecken versehen und schließlich – ohne Urheberrecht – von Menschenmengen gesungen werden, die vergessen, wer die erste Strophe geschrieben hat, von Menschenmengen, von denen wir nicht getrennt sein wollen.

Halten Sie den Stift leicht, halten Sie sich gegenseitig fest und machen Sie sich nicht die Illusion, dass die Theorie uns von der Notwendigkeit des Risikos befreit, das von jedem von uns erwartet wird. Unsere Seiten müssen den Schmutz wert sein, der an ihren Rändern haftet. So dreckig.

Fred Hampton behauptete, dass nur Revolutionäre sterben, keine Revolutionen. Dennoch kann ich nicht anders, als den stinkenden Geruch von Formaldehyd zu riechen, der sowohl mich als auch die Menschen um mich herum ausströmt. Unsere Kundgebungen fühlen sich an wie Totenwachen: Wir skandieren Parolen, die wie letzte Ölungen klingen, wir zertrümmern Schaufenster wie Trauernde, die Geschirr zerschlagen, in der Hoffnung, dass das Geklapper den Aufstand, die Revolution, den großen Soir herbeiführen wird. Die Straßen antworten mit Sirenen, Schlagstöcken, ohne rote Sonne. Die Versicherung ersetzt das Fenster, wir behalten die blauen Flecken, verlieren wieder an Schwung.

Währenddessen tauscht der Rest von uns theoretische Liebesbriefe über Online-Boulevards aus, auf denen kein Blickkontakt möglich ist. Wir scrollen, applaudieren, ausweiden, scrollen noch einmal und warten darauf, dass der Vorhang hinter dem akademischen Prunk fällt. Wenn die Feder über alles andere wie eine heilige Reliquie erhoben werden muss, würde ich sie lieber zerbrechen, die Tinte in die Gartenerde streuen und sie Tomaten zum Essen nähren lassen, denn nur dann wäre sie für mich von Nutzen.

Für die Genossen in unserem Montrealer Milieu, die weggegangen sind, die vom Schein der Theorie verführt wurden, die desillusioniert sind, klafft Ihre Abwesenheit wie eine offene Schlucht; es ist voller ritualisierter Streitereien. Wir kreisen immer wieder um dieselben Fragen – was jetzt, wie, mit wem – und stellen jedes Mal fest, dass die Leere größer wird, weil wir keine Basis, keinen durch gemeinsame Arbeit verfestigten Boden, keine Gemeinschaft haben. Untätigkeit hinterlässt nicht nur einen Raum; Es vertieft die Kluft, die jetzt droht, die wenigen Überreste unserer gemeinsamen Basis zu verschlingen.

An die Verstorbenen: Wo seid ihr jetzt? Werden sich unsere Wege nur unter Tränengas kreuzen, Silhouetten, die von brennenden Müllcontainern beleuchtet werden? Werden wir dann Ihrer Anwesenheit würdig sein? Muss Hingabe nur im Blitzlicht der Polizeiknüppel sichtbar sein? Wird Ihre Arbeitskraft nur für Barrikaden ausgeliehen? Kommen Sie vorbei am Tisch und streiten Sie, während der Kaffee brennt, schreien Sie mich in roher Meinungsverschiedenheit an und lachen Sie unerwartet.

Wenn Sie alle zufrieden sind, nachdem die Tinte endlich getrocknet ist, schließen Sie den Laptop, schnüren Sie Ihre Stiefel, finden Sie die Fraktion der Fraktion, die Sie nicht ausstehen können, und laden Sie sie ein, dies bei einem Bier zu besprechen, das keine unbekannte Webseite mitbekommen kann. Lassen Sie unsere Fraktionen sich zu etwas Stabilerem als der Zustimmung verflechten – zu Vertrautheit, zu einer Landschaft, in der Widerspruch willkommen ist und niemand verbannt wird. Nur der hartnäckige und chaotische Dialog kann die Praxis wieder auf Prinzipien zurückschweißen, bis die Funken fliegen und das Metall hält.

Schreiben ist ein Funke, kein Ofen. Der Ofen entsteht in Küchen, Besprechungen, nächtlichen Telefonaten und biergetränkten Auseinandersetzungen, die mit einer praktikablen Liste der nächsten Schritte und einem soliden Plan enden.

Reagieren Sie auf diesen Beitrag, wenn Sie müssen, aber verstehen Sie, dass ich nicht zurückscrollen werde, um ihn zu lesen. Ich erwarte nur einen Tipp auf die Schulter und einen Stuhl, der für uns herausgezogen wird.