The Power is Running: Eine Erinnerung an N30

Am 30. November 1999 kamen Zehntausende Anarchisten, Indigene, Ökologen, Gewerkschaftsorganisatoren und andere Feinde der Tyrannei aus der ganzen Welt in Seattle, Washington, zusammen, um den Gipfel der Welthandelsorganisation zu blockieren und zu schließen. Das Ergebnis war einer der inspirierendsten Siege der Ära gegen den globalen Kapitalismus, der die Wirksamkeit direkter Maßnahmen demonstrierte und Licht auf die Machenschaften der WTO wirft. Die Krise des Kapitalismus hat sich seit 1999 nur verschärft. Heute sollten wir aus den Kämpfen der Vergangenheit lernen, uns vom Mut derer inspirieren lassen, die in ihnen gekämpft haben, und unseren Angriff auf die Strukturen erneuern, die Ungleichheit und ökologische Zerstörung mit sich bringen. Die folgende Erzählung erzählt von den Erlebnissen eines Teilnehmers bei den Ereignissen dieses historischen Tages.

Dieser Text ist ein Auszug aus dem Zine N30: ​​The Seattle WTO Protests, das auch eine ausführliche Darstellung und Analyse der Ereignisse der Woche enthält. Um zu erfahren, wie rechtsextreme Nationalisten auf unehrliche Weise versucht haben, die Opposition gegen die Folgen des Neoliberalismus zu vereinnahmen, lesen Sie „Was haben Sie in der Anti-Globalisierungsbewegung getan, Herr Trump?“ Um mehr über die Infrastruktur der Mobilisierung zu erfahren, lesen Sie das Seattle Logistics Zine in unserem Archiv.

Ich kann es nicht tun. Ich kann nicht. Ich kann Ihnen nicht sagen, wie es sich anfühlte, genauso wenig wie mir ein Vogel sagen könnte, wie es sich anfühlt zu fliegen. Ich kann Ihnen meine Geschichte erzählen, aber es ist nur mein Kopf, der spricht. Mein Herz kann nicht schreiben und mein Bauch hat keine Lippen. Ich kann nicht wirklich erklären, wie es sich anfühlte, in jedem Atemzug Ekstase zu spüren, als die unbesiegbaren Kräfte der Privilegien und der Zwangsgewalt endlich die Kontrolle verloren, wie es sich anfühlte, die ruinössten und missbräuchlichsten Tyrannen der Welt anzustarren und zu beobachten, wie sie blinzelten, wie es sich anfühlte, sich in Zehntausende Menschen auf einmal zu verlieben, nicht zu wissen, was als nächstes passieren würde, und gefährlich zu werden.

Und das ist eine Tragödie, die mich verfolgt, während ich jedes dieser Worte schreibe. Denn wenn ich irgendwie mit Ihnen teilen könnte, was ich zehn Tage lang in Seattle gefühlt habe, würden Sie sich nie wieder mit weniger zufrieden geben. Sie würden Ihren Fernseher einschalten, nackt nach draußen rennen, die Autobahn mit bloßen Händen aufreißen, Panzer auf den Kopf stellen und mit Pandabären durch die Straßen tanzen. Die Barbaren würden aus dem Exil auftauchen, um die Himmelstür einzureißen, und die Toten würden aus ihren Särgen und Kabinen auferstehen. Und sobald Sie einen Eindruck von der erhabenen Freude bekommen haben, die Kontrolle über Ihr Leben und Ihre Welt zurückzugewinnen, Ihre verlorene Verbundenheit mit einer menschlichen Gemeinschaft, deren integraler Bestandteil Sie sind, wiederzugewinnen, Ihre wildesten Träume und Wünsche zu verwirklichen, würden Sie alles tun, um dies wieder wahr werden zu lassen.

Am Montag fahre ich mit einem Greyhound-Bus von Columbus, Georgia nach Seattle, allein, schon hungrig, ohne Geld und nichts zu essen. Sechs Stunden später wird meine Tasche in Atlanta in einen anderen Bus verfrachtet, sodass ich keine warme Kleidung und auch nichts zum Lesen habe. Ich starre ausdruckslos aus dem Fenster auf die trostlose, kranke Einöde aus Beton, Rauch und Autos, auf die Bäume und Felder und Hügel und Flüsse, auf all die Städte, die ich noch nie zuvor gesehen habe – Chattanooga, Nashville, Louisville, Indianapolis, Gary, Chicago.

An Bushaltestellen kramme ich so wenig Essen zusammen, wie ich finden kann, aber am Dienstagabend bin ich so hungrig, dass ich langsam gemein werde. In Chicago gibt mir ein ergrauter alter Mann ein Sandwich, das ich esse, und einen Dollar, den ich einem anderen ergrauten alten Mann gebe. Ich starre und denke nach und versuche zu schlafen. Milwaukee, Madison, Eau Claire … Mittwochmorgen, Minneapolis. Verstörte junge Frauen mit Kindern, verärgerte Trucker, jugendliche Ausreißer. Fargo, Bismarck, Billings. Der Norddakotaner, dessen Auto in Minnesota eine Panne hatte und der es sich nicht leisten kann, es zu reparieren. Butte, Missoula, Coeur d'Alene, Spokane. Der ergraute junge Mann, der mir in Montana eine Waffel kauft, weil er mich seit anderthalb Tagen nichts essen sieht. Ich schlafe ein paar Stunden nach Spokane in den Cascades ein und wache am Donnerstag, dem 25. November, gegen Mitternacht in Seattle auf.

Ich stolpere aus dem Bus, treffe meine mysteriöse Verbindungsfrau Frau J und finde auf wundersame Weise meine lange verlorene Tasche wieder. Eine Viertelstunde später stehe ich vor dem 420 Denny Space, einer Art Nervenzentrum, in dem Dutzende Menschen mit Sägen, Farben und Walkie-Talkies herumschwirren, Pläne schmieden, planen und bauen. Das ist ein sehr gutes Zeichen, aber nach 78 Stunden Greyhound-Zeit ist es auch ziemlich beunruhigend. Ich bin völlig erschöpft, hungrig und noch nicht in der Verfassung, mich zu verschwören. Ich fahre von der Innenstadt nach Süden zum Roasted Filbert, einem höhlenartigen, staubigen, nicht gekennzeichneten Lagerhaus mit Betonböden, ohne Fenster und einer lila Tür; das als Zufluchtsort für alle dient, die bei 420 auftauchen und keine Bleibe haben. Ich finde drinnen einen Platz, kuschel mich in meine Tasche und werde ohnmächtig, während ich den warmen Körpern um mich herum zuhöre, die atmen.

Im Morgengrauen fahre ich mit vier anderen von Filbert zurück nach Denny. Keiner von uns kennt sich. In der Innenstadt glitzern die Türme in der Ferne wie geschmückte Gräber, spektakuläre Denkmäler für Reichtum und Macht, die ebenso über uns aufragen wie die Institutionen, die sie verkörpern, über jedem Aspekt unseres Lebens. Ich weiß, dass wir unter ihrem Radar fliegen und nicht allein sind. Zum ersten Mal in meinem Leben erscheinen mir diese allmächtigen Türme und alles, wofür sie stehen, verletzlich.

Oben bei Denny hat sich die Hektik und Aktivität am Donnerstagabend exponentiell vervielfacht. Ich helfe in der Küche und beim Geschirrspülen, besorge endlich etwas zu essen und verbringe den größten Teil des Tages damit, mich zurechtzufinden. Gegen Abend gibt es Critical-Mass-Probleme von 420. Ich fahre mit jemandem auf dem Rücksitz ihres Fahrrads, da ich keins habe. Später renne ich einfach. Wir fahren durch die gehobenen Einkaufsviertel der Innenstadt und erobern jede Straße, die wir wollen, wann immer wir wollen, ohne Genehmigung oder Erlaubnis, singen, tanzen, heulen und unterhalten uns mit jedem, der zuhört. Jemand beginnt zu singen: „Wir werden gewinnen! Wir werden gewinnen!“ und zum ersten Mal in meinem Leben glaube ich es.

Zu meiner großen Überraschung und Freude treffe ich zufällig mitten in der Critical Mass auf Mr. Er ist mit Frau X und X-Dog in Seattle. Unser Wiedersehen wird jedoch abgebrochen, als ein Psychopath in einem schicken Auto versucht, uns zu überfahren. Mr.

Später dringen wir in das Washington Trade and Convention Center ein, wo der WTO-Gipfel stattfinden soll, und fahren eine ganze Weile im Kreis durch das Foyer, bevor ein Wachmann jemandem ins Gesicht schlägt und es der Polizei schließlich gelingt, uns zu verjagen.

Ich verbringe den ganzen Vormittag und frühen Nachmittag bei Denny. Der 420 Space dient als Willkommensmatte, Trainingsgelände, Kantine und Nervenzentrum und verwandelt sich in ein komplettes Irrenhaus. Unzählige Meetings und Workshops, endlose Schulungen und der Austausch von Fähigkeiten sowie unaufhörliches Kochen, Putzen, Essen und Schweißen – all das findet ständig und gleichzeitig unter Dennys Dach statt. Im Laufe des Tages strömen immer mehr Menschen herein und es wird langsam schwierig, sich drinnen zu bewegen. Am späten Samstagnachmittag fahre ich zum Hitco-Raum, um Schließfächer herzustellen. Hitco ist genauso wild wie Denny. Während andere an Mammutpuppen und passenden Meeresschildkrötenanzügen herumhämmern, richten wir ein Fließband ein und bauen Hunderte von Schließfächern aus PVC-Rohren, Hühnerdraht, Rahmennägeln, Teer, Sand, Garn und Klebeband. Wir lassen sie bis spät in die Nacht raus. Ich fahre zur 420, laufe zu Filbert und schlafe mit Teer bedeckt.

Sonntagmorgen Denny ist ein völlig unvorstellbarer Zoo. Ich erfahre, dass am Samstagabend überall in der Innenstadt Banner abgeworfen wurden, eines davon von der Spitze eines Krans über der I-5. Mittags rollt eine Parade mit Riesenpuppen, Straßentheater, radikalem Cheerleading und einer anarchischen Blaskapelle aus dem Seattle Central Community College (SCCC). Die Straßenparty ist ein voller Erfolg, sie erobert stundenlang die Innenstadt zurück und schimpft heftig über alle Manifestationen der Dominanz der Unternehmen. Leider vermisse ich es. Gegen fünf gehe ich zurück zu Hitco, um die Schließfächer fertigzustellen, ohne zu ahnen, dass das Festival immer noch in vollem Gange ist. Gegen acht komme ich wieder auf 420 und treffe auf Frau C. Wir essen gerade zu Abend, als wir hören, dass in der Virginia St. ein öffentliches Massenquartier eröffnet werden soll. Es heißt kostenlose Unterkünfte in der Innenstadt für alle, die sie während der Proteste brauchen, und für die Obdachlosen in Seattle danach. Ungefähr vierzig von uns stehlen die ganze Nacht, um einen Teil der Welt zurückzugewinnen, der uns gestohlen wurde.

913 Virginia Street. Die Tür öffnet sich und zwei maskierte Köpfe tauchen aus der Dunkelheit auf. "TRETEN SIE EIN!" Ich renne durch die Tür, die Treppe hinauf, durch eine Holzluke in den zweiten Stock. Die Tür schließt sich hinter mir. Das Gebäude ist riesig. Dieser Boden könnte eine Horde Barbaren beherbergen. Der Strom läuft. Androgyne Ninja-Elfen huschen überall um mich herum herum und hämmern wütend an tausend verschiedenen Projekten. Zusammen mit einem unermüdlichen dänischen Zimmermann vernagele ich in halsbrecherischem Tempo Fenster. Sperrholz, 2 x 4, Maschendraht, schwarzer Kunststoff, alles. Nächstes Zimmer. Die Bullen kommen. Sie werden durch all diese Fenster Tränengas abfeuern. Nein, das sind sie nicht. Mehr Zimmer. Ja, sie sind. Vertuschen Sie das alles, damit sie nicht sagen können, wie viele von uns hier drin sind. Nein, das sind sie nicht. „WER zum Teufel hat Fotografen reingelassen? Ich habe Haftbefehle wegen Straftaten im Bundesstaat Washington!“ Die Bullen kommen. Noch zwei Zimmer frei. Nein, das sind sie nicht. „HALTEN SIE DIESE VERDAMMTEN FOTOGRAFEN IN DIESEM VORRAUM! JEMAND GEHT MIT IHNEN REDEN!“ Ja, sie sind. Wir sind fertig. Nein, das sind sie nicht...

Es gibt zwei Türen, eine vorne und eine hinten. Ersteres kann von innen geöffnet werden, indem die Vorrichtung, die es verspannt, demontiert wird. Letzteres, wo Herr N. eine praktisch uneinnehmbare Barrikade aus Toiletten, Beton, Bewehrungsstahl, Sperrholz und einer eisernen Brandschutztür errichtet hat, konnte nur durch einen Panzer geöffnet werden. Die Türen grenzen an zwei Treppenhäuser, eines vorne und eines hinten, die zu beiden Enden eines langen, gewundenen Flurs führen, der etwa zehn Räume miteinander verbindet. Die Räume sind riesig und geräumig, mit 25 Fuß hohen Decken, riesigen Fenstern und riesigen Bühnen und Lofts in verschiedenen Formen und Größen. Einer wurde mit ausreichend Nahrung, Wasser und medizinischen Hilfsgütern ausgestattet. Jemand rennt aus einem anderen heraus, die Arme triumphierend erhoben, in der einen Faust einen Schraubenschlüssel und in der anderen einen Kolben. „DIE TOILETTE FUNKTIONIERT!“ In einem weiteren Fall bewaffnen Frau I und Frau S ein Sicherheitsteam mit Kurzwellenfunkgeräten. Alle Fenster auf dieser Etage sind mit Brettern vernagelt, mit Ausnahme derer im vorderen Raum – wo wir vorhin eine vollwertige Pressekonferenz abgehalten haben, bevor wir die geföhnten Rednerköpfe der Konzernmedien ganz verbannt haben – und von innen ist von unten nichts zu erkennen. Der dritte Stock ist im Wesentlichen identisch mit dem zweiten, außer dass keines der Fenster mit Brettern vernagelt ist und es im hinteren Treppenhaus eine Leiter zum Dach gibt. Es gibt keine Möglichkeit, sich dem Gebäude zu nähern, das nicht vom Dach aus sichtbar ist, wo jemand mit einem Kurzwellenradio Wache steht und auf das Unvermeidliche wartet. Hier kommen die Bullen, dieses Mal im Ernst …

Wir versammeln uns im Spiralraum und schicken Herrn G nach draußen, um zu verhandeln. Dabei sind wir uns einig, dass er keinen Vorschlag annehmen, ablehnen, anbieten oder anfordern wird, bevor wir nicht alle dem zugestimmt haben. Die Polizei sagt, wir müssen einen Brandinspektor reinlassen. Sie müssen wissen, ob wir selbst eine Brandgefahr darstellen. Nach langer Diskussion sind wir uns einig, dass das völliger Blödsinn ist. Sie kennen den Grundriss des Gebäudes nicht, wissen nicht, wie viele von uns sich darin befinden, wie stabil unsere Barrikaden sind und ob wir alle Maschinengewehre haben oder nicht. Sie wollen das Gebäude inspizieren, um festzustellen, wie schwierig eine Razzia sein wird. Wenn wir uns weigern, unterbrechen sie das Wasser und dann den Strom.

Mittlerweile hat sich unten ein bizarrer Zirkus versammelt. Reporter, FBI-Agenten und verdeckte Ermittler filmen uns, und unsere Freunde von 420 und dem Independent Media Center filmen sie. Wir hängen Banner und Schilder an Dächern und Fenstern auf. Meiner sagt: „WIDERSTAND IST FRUCHTBAR.“ Draußen streitet Herr G. mit der Polizei. Drinnen sind wir in ein absolut endloses Treffen über ihre sich ständig ändernden Versprechen und Drohungen verwickelt. Je später es wird, desto weniger Freunde und mehr Feinde haben wir, die weniger Versprechungen und mehr Drohungen machen. Die Situation wird immer angespannter, aber sie greifen uns nie an. Gegen vier Uhr brechen sie schließlich auf und schwören, dass sie um acht Uhr mit dem Vermieter zurückkommen werden, um uns zu vertreiben. Ich schlafe mit einem offenen Auge und wache viermal durch Fehlalarme auf. Die Bullen kommen. Nein, das sind sie nicht. Ja, sie sind. Nein, das sind sie nicht.

Den ganzen Vormittag über versammelt sich eine Menschenmenge von 420 und überall sonst draußen, schlägt Trommeln und singt. Um acht Uhr kommen die Polizisten mit dem Vermieter zurück, versperren die Türen und weigern sich, irgendjemanden rein- oder rauszulassen. Gegen Mittag gelingt es uns, einen Anwalt hereinzubekommen. Er versucht, uns einen Deal zu machen. Wir werden das Gebäude bis Freitag bewohnen und es dann an Share/Wheel, eine Obdachlosen-Interessengruppe, übergeben, die es in eine kostenlose Unterkunft umwandeln wird. Der Vermieter behauptet, er werde verklagt, wenn jemand in seinem Gebäude verletzt werde. Wir schreiben eine Verzichtserklärung aus, die ihn von jeglicher Haftung für alles befreit, was im Inneren passiert. Er weigert sich, es zu unterschreiben. Das alles dauert Stunden.

Am späten Nachmittag scheitern die Verhandlungen völlig. Der Vermieter möchte, dass wir entsorgt werden. Die Polizisten schampfen in Vorfreude. Gegen 17:30 Uhr schwören sie, dass sie in dreißig Minuten die Türen eintreten, auf den Arsch einschlagen, Köpfe einschlagen und alle drinnen verhaften werden. Sie lassen jetzt jeden raus, der bereit ist wegzulassen. Dies ist unsere „letzte Chance“. Fast alle entscheiden sich zu diesem Zeitpunkt dafür und haben verständlicherweise keine Lust, den 30. Tag im Gefängnis zu verbringen. Sie versprechen, Denny den Arsch aufzureißen und mit so viel Unterstützung wie möglich zurückzukehren. Ich weiß, ob dies unsere „letzte Chance“ ist oder nicht, es sind bei weitem nicht genug Polizisten draußen, um das Gebäude tatsächlich zu durchsuchen, und ich kann mir nicht vorstellen, warum. Später erfahre ich, dass sich überall in der Innenstadt Menschenmassen angesammelt haben. Einige haben The Gap umzingelt, andere das Westin Hotel, damit die WTO-Delegierten nicht schlafen können, und einige haben ein McDonald’s angegriffen und dabei einige Fenster eingeschlagen.

Ungefähr fünfzehn von uns bleiben drinnen. Es sind viele Leute draußen, aber nicht genug. Die Lage sieht düster aus. Um 18 Uhr. Die Bereitschaftspolizisten tauchen auf. Wir kommen zu dem Schluss, dass es keine Möglichkeit mehr gibt, das Gebäude zu verteidigen, und dass es keinen Sinn hat, uns selbst zu Märtyrern zu machen – außer Herrn B., der sagt, er werde sich in den Dachsparren verstecken und notfalls alleine durchhalten. Wir bauen die Absperrung vor der Haustür ab und rennen nach draußen.

Wir werden mit einem wunderbaren Anblick begrüßt. Die Kavallerie ist von 420 eingetroffen. Irgendwie haben sich Horden von Menschen zwischen die Bullen und die Tür geschlichen, und von überallher strömen noch mehr herein. Jeder wird wütend. Wir hämmern und schlagen auf alles ein, was wir in die Finger bekommen, heulen und tanzen und nehmen den größten Teil des Blocks ein. Mr. B ist oben auf dem Dach und brüllt so laut, dass er die Arme zum Himmel streckt, als würde ihm die ganze unbändige Macht des rächenden Hausbesetzerdämons durchs Mark gehen. Die Bullen sind ratlos. Jedes Mal, wenn sie versuchen, uns einen Befehl oder Befehl zu erteilen, tanzen wir einfach, aber wenn sie versuchen, ihren Lieferwagen über den Block zu stürmen, um uns zu zerstreuen, umzingeln wir ihn und verlangsamen ihn auf Kriechgeschwindigkeit, dann schlagen, treten und schaukeln wir ihn, während das Paar drinnen sich windet. Sie müssen nur noch ihr verwundetes Schlachtross auf die andere Seite humpeln, bevor all die kleinen Elfen das verdammte Ding umdrehen. Die Bullen gehen.

Pandämonium herrscht. Oben auf dem Dach brüllt Mr. B triumphierend, und die Wände über den Gräbern beben. Ich vermute, dass die Polizei nicht bereit ist, einen Aufstand in der Virginia Street anzuzetteln, wenn so viele ihrer Kräfte in der Innenstadt unterwegs sind, um die ruinösesten und missbräuchlichsten Unternehmen der Welt und die Delegierten, die sie vertreten, zu schützen. Ein Teil der Welt wurde geborgen und ist vorerst in Sicherheit. Ungefähr vierzig Leute rennen hinein und ich renne zurück zu Denny.

Ein paar Stunden später, kurz bevor ich 420 für die Nacht verlasse, treffe ich Frau X und X-Dog. Sie erzählt mir, dass Herr X im Gefängnis ist. Sie versucht verzweifelt, ihn zu retten, bevor der Staat genau herausfindet, wer er ist und was er getan hat. Ich verspreche, mit ihr in Kontakt zu bleiben und mein Möglichstes zu tun, um ihr zu helfen. Bevor ich wieder im besetzten Haus einschlafe, unter einem Fenster mit den glitzernden Ufern, die über mir aufragen, erinnere ich mich an die Zeit, als Herr X mir sagte, dass es nur zwei Dinge gäbe, die er niemals tun würde. Er würde niemandem weh tun und er würde niemandem das Essen wegnehmen. Seine Entführer tun beides, und eines Tages werden sie die Konsequenzen tragen. Sie haben Herrn X in einen Käfig gesperrt, und morgen ist es Zeit für die Rache.

Ich wache vor Sonnenaufgang auf und gehe zum SCCC, wo die Feierlichkeiten beginnen. Schon bald bin ich von Tausenden Freunden umgeben und um 7 Uhr morgens machen wir uns auf den Weg zum Washington Trade and Convention Center, wo der Gipfel stattfinden soll. Als wir uns ihm nähern, schwärmen wir aus, übernehmen die umliegenden Straßen und blockieren die Eingänge des Gebäudes. Alles, was Sie sich vorstellen können, wird zur Barrikade. Leichen, Puppen, Schließfächer, ein fünfzig Fuß langes Stativ, Fässer voller Beton, Müllcontainer, Autos. Wir beginnen, eine Menschenkette um das Kongresszentrum zu bilden.

In einer amüsanten Zurschaustellung von Arroganz oder Dummheit tragen die Delegierten alle passende beige Anzüge und große Namensschilder mit der Aufschrift „DELEGATE“. Immer wenn sie versuchen, sich dem Gebäude zu nähern, halten wir sie auf und verjagen sie. Ohne den Schutz ihrer bewaffneten Diener sind sie machtlos wie ein Gehirn ohne Körper, und ihre Gesichtsausdrücke sind unbezahlbar, wenn sie davonlaufen. Bald ist die Kette komplett und der einzige Weg dorthin führt über Parkhäuser, Hotels und unterirdische Tunnel. Wir schneiden diese einzeln ab. Ich flitze alleine umher, stopfe Lücken, wo Blockaden Hilfe brauchen, und verfolge Delegierte zu ihren geheimen Eingängen. Ich verfolge einen Häuserblock und grinse ihn böse an, während er vergeblich nach einem Weg ins Kongresszentrum sucht. Schließlich gibt er auf und bittet einen Polizisten um Rat, und ich höre zu und reibe mir vor Freude die Hände. „Wie kommen wir rein?“

„Nun, Sir… im Moment gibt es keine Möglichkeit, hineinzukommen.“

Die Eröffnungszeremonien des Gipfels werden verschoben und dann ganz abgesagt. Zu diesem Zeitpunkt beginnen die Bullen zu randalieren. Sie haben ihre Meister kläglich im Stich gelassen und sind sauer.

Ich renne zur Barrikade am 5. und Seneca, von der ich höre, dass sie angegriffen werden soll. Die Polizisten, die Darth-Vader-Anzüge und nicht gekennzeichnete Regenmäntel tragen, haben eine Schlange quer durch Seneca gebildet. Dahinter sind fünf oder sechs weitere auf Pferden und ein paar mit riesigen Waffen. Wir schieben eine Reihe von Müllcontainern vor ihnen her, damit sie uns nicht niedertrampeln können, und bilden einen riesigen, unbeweglichen Knoten, damit sie uns nicht wegzerren und verhaften können. Die Polizisten setzen Gasmasken auf und beginnen, Tränengas in die Menge abzufeuern. Andere bombardieren uns mit riesigen Behältern Pfefferspray. Einer wirft mir einen Kanister Benzin in den Schoß. Ronald McDonald und seine Bande lustiger Teufel laufen Amok durch meine Organe, zünden Plastikfeuer in meiner Luftröhre an und hacken mit in DDT getauchten Kettensägen auf meine Lungen ein. Vampirzähne, die bis zum Zahnfleisch reichen, saugen die Seele aus meinem Schädel, und in der höllischen Einöde zwischen meinen Ohren bleiben nur noch Angst und Hass.

Alle um mich herum beginnen zu rennen. Während ich aufstehe, sprüht mir ein Polizist Pfefferspray ins Gesicht. Tony der Tiger scheuert meine Augen mit seinen chemischen Krallen, meine Nasenlöcher brennen und ich kann überhaupt nichts sehen. Ich klettere die Seneca-Steinjalousie hinunter und breche schließlich keuchend und krampfhaft auf der Straße zusammen. Jemand schüttet mir Wasser ins Gesicht und reibt mir wieder Leben in die Augen. Ich werde in ihren Händen wiedergeboren. Wir reißen uns alle mit aller Kraft zurück nach Seneca in Richtung 5., um herauszufinden, was die Bullen treiben und wie wir sie aufhalten können. Mir ist klar, dass meine Freunde nicht alle einfach aussteigen werden, wenn die Dinge hässlich werden.

Und hier kommen die Polizisten, stürmen durch die üblen Wolken und stoßen giftiges Gas aus, so schnell sie ihren Abzug betätigen können. Sie greifen uns mit Gummigeschossen und Erschütterungsgranaten an, und wir stürmen zurück durch Seneca und um die Ecke. Der Ansturm entwickelt sich zu einem einigermaßen geordneten Rückzug, als wir die 4th Avenue entlangfahren und alles, was wir in die Finger bekommen können, auf die Straße schleudert, um uns vor ihren Autos und Pferden zu schützen. Mülleimer, Zeitungsständer, Baumkübel aus Beton, Müllcontainer, Baubarrikaden, alles, was sie aufhält oder verlangsamt. Das Gas ist unausweichlich, aber wir schnappen uns die Dosen und werfen sie zurück. Die Gummigeschosse sind zu Recht gruselig, aber wir werfen Stöcke, Steine ​​und Flaschen weg und hoffen das Beste. Ich befinde mich auf dem Dach eines Zeitungskiosks mitten in der 4th Avenue und entfessele einen psychotischen Schwall von Beschimpfungen gegen die austauschbaren Tyrannen, die durch den Rauch auf mich zukommen. „FICK EUCH, FEIGLINGE! Ich BIN UNBESIEGBAR!“

Das passiert überall in der Stadt. Sie können uns bewegen, aber sie können uns nicht zerstreuen. Bei 4th und Union beginnt sich der Wurm zu drehen. Die Polizisten, die jetzt Tausenden und Abertausenden von uns gegenüberstehen, sind etwas weniger engagiert als bei 5th und Seneca. Sie bilden eine Linie über dem 4. und wir kommen zu einer weiteren Pattsituation. Nur wird sich dieses Mal niemand für sie einsetzen. Ich befinde mich auf einem anderen Zeitungskiosk mitten auf der 4th Avenue und brülle aus vollem Halse. „Ich kann euch gar nicht sagen, wie BEGEISTERT ich bin, jetzt hier zu sein. Ich LIEBE jeden einzelnen von euch, wie eine SCHWESTER oder einen BRUDER. Es gibt NIRGENDWO auf der WELT, an dem ich lieber sein würde, als dort, wo ich gerade bin. Es gibt NICHTS, was ich lieber tun würde, als das, was ich gerade tue. Ich wäre lieber HIER DRAUßEN, als noch eine VERDAMMTE SEKUNDE in meinem AUTO oder an meinem ARBEITSPLATZ zu verbringen, oder FERNSEHEN. Ich glaube nicht, dass diese Delegierten das sagen können. Ich würde lieber MEHR PFEFFERSPRAY TRINKEN als noch mehr von ihren VERDAMMTEN Erfrischungsgetränken STERBEN…“

Schwarzer Block in Seattle während der WTO-Proteste, 1999.

Jemand umarmt mich. Es ist so lange her, dass mich jemand berührt hat, dass ich fast in seinen Armen dahinschmelze. Jemand anderes springt auf und brüllt, und dann noch jemand anderes und dann noch jemand anderes. Ich ruhe mich eine Minute aus, während ein kräftiger Chicano-Mann einige interessante Neuigkeiten erzählt. Während die Diener damit beschäftigt waren, uns und den Rest der Blockaden zu terrorisieren, erledigte der schlaue und mobile Schwarze Block seine Herren in gleicher Weise. Maskierte kleine Elfen, bewaffnet mit Schleudern, Vorschlaghämmern, Schlägeln, Ketten und Brecheisen, griffen The Gap, McDonald’s, Niketown, Bank of America, Starbucks, Levi’s, Fidelity Investment, Old Navy, Key Bank, Washington Mutual, Nordstrom’s, US Bankcorp, Planet Hollywood und andere Manifestationen unternehmerischer Dominanz an, indem sie Fenster einschlugen und Fassaden renovierten. Ich bin begeistert. Diese glitzernden Türme sind schließlich nicht unbesiegbar. Der größte Trick, den die Vampire je gespielt haben, war, uns davon zu überzeugen, dass es keinen Knoblauch gibt. Möge ihre Fassade in Stücke gerissen werden, und mögen die Mauern einstürzen.

Der stämmige Chicano-Mann erzählt mir, dass er und seine Freunde während der Unruhen in LA Polizeistationen niedergebrannt haben und sonst nichts. Wir machen Freestyle vom Zeitungskiosk, bis mein Kehlkopf pocht. Irgendwann werden die Polizisten ungeduldig und einer von ihnen spritzt meinem Mann Pfefferspray ins Gesicht. Ich küsse ihn auf den Kopf, sie schlagen mich und alle anderen, die sie erreichen können, und ich gehe zurück die 4th Avenue hinunter, eine Phalanx von Krokodilen in Ankylosaurus-Anzügen auf meinen Fersen, die Chaos und Schmerz anrichten.

Noch eine Pattsituation bei 4th und Pike. Die Polizisten bilden eine Schlange über die 4th Avenue. Das wiederholt sich immer mehr. Ich habe so viel Tränengas inhaliert, so viel Pfefferspray eingenommen und so vielen Erschütterungsgranaten und Gummigeschossen ausgewichen, dass es nicht mehr neu ist, die Bullen auf der 4th Avenue zu jagen, und auch keinen Spaß mehr macht. Es ist einfach frustrierend. Wir sind ihnen zahlenmäßig fast unermesslich überlegen, und dennoch greifen sie uns ungestraft an. Sie haben alle Karten in der Hand, sie legen alle Regeln fest und sie betrügen ständig. Ich habe Angst. Wir sind keineswegs ernsthaft bereit, uns zu verteidigen. Alles, was nötig wäre, wäre, dass ein dämlicher Aggro-Cop beschließt, sich zu rächen und das Feuer zu eröffnen, damit alle anderen diesem Beispiel folgen. Es wäre ein Massaker. Kent-Staat. Hinter meinen Augen glimmen Lagerfeuer und der Rauch steigt aus meinem Mund. Ich wähle eines aus – zufällig, denn sie sehen alle genau gleich aus. Jeder Zentimeter seines Körpers ist unter einer schwarzen Cyborg-Rüstung verborgen. Er ist bis an die Zähne bewaffnet. Sein Gesicht ist unter einer Gasmaske, einem Gesichtsschutz und einem Vollhelm verborgen. „O’Neil“ ist auf seine kugelsichere Weste gestickt. Ich stelle mich direkt vor sein Gesicht und starre ihm direkt in die Augen. Er wird mich nicht ansehen. Er blinzelt ständig, schaut nach unten, nach links, nach oben, nach rechts; irgendwo anders als bei mir. Es macht mich fast unbeschreiblich wütend, dass dieser Feigling die Unverschämtheit hat, mich anzugreifen, wenn ich unbewaffnet bin, aber nicht den Mut hat, mir überhaupt in die Augen zu schauen. „Kannst du mir in die Augen schauen? KANNST DU MIR IN DIE AUGEN SCHAUEN? SCHAU MIR IN DIE AUGEN, O’NEIL.“ Nichts.

Ich weiß, warum er mich nicht ansehen wird. Als ihm das Genick gebrochen wurde, schloss er sich seinen Trainern in einer Kameradschaft an, die nicht von Liebe, sondern von Hass angetrieben wurde – Hass auf den „Feind“, der immer als Barbar, Wilder, Kommunist, Japaner, Krimineller, Idiot, Untermensch, Drogendealer, Terrorist, Abschaum bezeichnet wurde; weniger als Menschen und daher legitime Beute. Ich versuche, es ihm unmöglich zu machen, mich als gesichtslosen Demonstranten, als Feind abzustempeln. Ich ziehe meine Skimaske ab und starre ihm weiterhin in die Augen. Ich erzähle ihm, dass ich aus dem Süden komme, wie ich Häuser repariere, Fußböden verlege und Sattelschlepper belade, wie ich im Oktober bei einem Autounfall beinahe ums Leben gekommen wäre, wie ich meine Hündin am Tag ihres Krebstodes zu all den Büschen geschrien habe, in denen sie so gern wühlte. Ich sage ihm, dass wir alle unsere Geschichten haben und dass es hier keine gesichtslosen Demonstranten gibt. Nichts.

„Kannst du mir in die Augen schauen, O’Neil? Ich bin ein Mensch, und ich weigere mich, dich dem entziehen zu lassen. Ich lasse nicht zu, dass du mich als Demonstranten abstempeln lässt, und ich möchte dich auch nicht als Polizisten abstempeln müssen. Ich weigere mich zu akzeptieren, dass sie dich völlig gebrochen haben, dass in dir nichts mehr übrig ist, das noch in der Lage ist, sich in mich hineinzuversetzen. Ich möchte dich als Gleichberechtigten behandeln können, aber nur, wenn du mir beweist, dass du dazu bereit bist Und das können Sie nur tun, indem Sie sich uns anschließen oder weggehen.“

Ich verharre regungslos und starre in seine schwachen Kuhaugen. Er blinzelt übermäßig und fühlt sich sichtlich unwohl. „Kannst du mir in die Augen sehen, O’Neil? Der Unterschied zwischen mir und dir ist, dass ich hier sein möchte und du nicht. Ich weiß, warum ich hier bin. Ich genieße es to feel the sublime power of life running through the marrow of my bones. I know that you don’t want to be here. I know that you don’t know why you are here. I know that you are not enjoying yourself. I know that you don’t want to be doing this. And no one is holding a gun to your head and forcing you to. Wherever you want to be, go there, now. Whatever you want to be doing, do it, now. Go home and get out my way. Go make love mit deiner Freundin oder deinem Freund, geh mit deinen Kindern oder deinem Hund kuscheln, geh fernsehen, wenn du willst, aber geh mir aus dem Weg, denn das ist mir viel wichtiger als dir.“

Ich habe weder meine Füße noch meine Augäpfel bewegt. Ich habe versucht, so wenig wie möglich zu blinzeln. O’Neils Augen zittern und winden sich, um mir unter der Maske auszuweichen. „O’NEIL! Kannst du mir in die Augen schauen? kannst du das für mich tun, O’Neil? kannst du mir in die Augen schauen? Was wir nicht haben werden, ist diejenige, in der du dominant bist und ich unterwürfig bin. Das wird nie wieder eine Option sein. „Welche Art von Beziehung willst du mit mir haben? Schauen Sie sich um. Schauen Sie sich all diese Menschen an, die singen, tanzen und Musik machen. Sehen Sie nicht, wie schön das ist? Sehen Sie nicht, wie viel gesünder, stärker, erfüllender, begehrenswerter und unterhaltsamer Beziehungen sind, die auf gegenseitigem Respekt, Zustimmung, Verständnis, Solidarität und Liebe beruhen, als Beziehungen, die auf Gewalt, Angst, Zwang, Gewalt und Hass beruhen? Erkennen Sie nicht, dass das Leben und die Welt, die wir hier draußen zu erschaffen beginnen, dem Leben und der Welt, die Sie zu akzeptieren gelernt haben, überlegen sind? Sehen Sie nicht, dass wir gewinnen werden? Willst du nicht ein Teil davon sein? Ich weiß, dass du es tust, weil du mir immer noch nicht in die Augen sehen kannst. Wenn du mein Feind bleiben willst, dann soll es so sein. Aber wenn du mein Bruder sein willst, musst du dich uns nur anschließen oder weggehen.“

Rebel Girl mit der Infernal Noise Brigade, Seattle WTO-Proteste.

Genau in diesem Moment erscheint die Infernal Noise Brigade. Zum ersten Mal seit Beginn dieses surrealen Monologs schaue ich hinter mich. Ein kleiner Mann mit Gasmaske und Arbeitskleidung tänzelt vorne herum und tanzt ausgelassen mit zwei übergroßen schwarz-grünen Fahnen. Hinter ihm marschieren zwei Frauen mit Gasmasken und Kampfanzügen Seite an Seite, jede mit einem übergroßen schwarz-grünen Holzgewehrattrappe. Zwei etwa fünfzehnköpfige Kolonnen marschieren hinter den Frauen mit den Waffen her. Sie tragen alle Gasmasken und Arbeitsanzüge, und sie alle spielen Trommeln und Hörner und alle möglichen anderen Krachmacher. Sie machen den herrlichsten Aufruhr, den ich je gehört habe.

Die Infernal Noise Brigade marschiert bis an die Front, wo wir stehen. Wenn sie die Linie erreichen, verwandeln sich die Säulen in einen wirbelnden Kreis. Wir bilden weitere Kreise um sie herum, halten uns an den Händen und springen durch die Luft, tanzen immer wieder in konzentrischen Ringen wie ein Elfenstamm. Wir tanzen mit absoluter Hingabe, in der möglicherweise hemmungslosesten Explosion purer Wut und Freude, die ich je gesehen habe. Auf der einen Seite der Linie gegenüber der 4th Avenue findet ein pulsierendes Festival des Widerstands und des Lebens statt. Auf der anderen Seite gibt es eine leere Wand aus Gehorsam und Tod. Der Vergleich ist nicht zu übersehen. Es schlägt einem mit einem Hammer auf den Kopf.

Als der Tanz vorbei ist, kehre ich in O’Neils Gesicht zu meinem Beitrag zurück. Ich starre ihm in die Augen und beschwöre all die Liebe und Wut, die ich aufbringen kann, um einen Bohrer zu formen, der durch seine Maske und in sein Gehirn bohrt. Und Cow Eyes weint Krokodilstränen. Seine Augen sind voller roter Adern. Seine Wangen sind feucht. Er wird mich nicht ansehen. „O’Neil, es ist mir egal, ob du weinst oder nicht. Es ist mir egal, was du gerade denkst. Mich interessiert nur, was du tust. Bald wirst du den Befehl bekommen, uns anzugreifen, oder einer von euch wird ungeduldig und provoziert eine weitere Konfrontation. Was wirst du tun? Wenn das passiert, werde ich genau hier stehen. Wenn du dich entscheidest, unser Feind zu bleiben, musst du mich zuerst schlagen. Du musst mich zuerst verletzen. Ich fordere dich auf, mich zu untersuchen Die Augen, wenn du es tust, können mir vielleicht weh tun, ohne mich anzusehen. Aber du wirst mir nicht in die Augen schauen können, während du mir weh tust, weil du Angst vor mir hast, und das solltest du auch.

„O’Neil, Sie haben uns alle den ganzen Tag terrorisiert. Wenn das die ganze Nacht so weitergeht, müssen wir anfangen, uns zu wehren. Und Sie und ich werden mittendrin stehen. Für wen stehst du? Wer auch immer dir Befehle gibt, entspannt sich irgendwo auf dem Bahnhof und lacht über deinen dummen Arsch, O’Neil, der mitten in der 4th Avenue weint? Es ist ihnen egal, verdammt noch mal, ich sorge mich mehr um dich als um dich, Mann, und du wirst weggeworfen, sobald du entbehrlich wirst, O'Neil, komm und tanz mit mir.

Jemand flüstert mir ins Ohr, dass rechts von mir ein anderer Polizist weint. Für einen flüchtigen Moment kann ich ihn kommen spüren, den feurigen Drachenatem des Tages, der kommen wird, wenn die Diener ihren Herren den Rücken kehren und tanzen ...

…Und dann ist es weg. Weil O’Neil nicht tanzt. Er ist völlig geschlagen. Seine leblosen Augen zittern oder winden sich nicht einmal. Und er wird mich nicht ansehen. Ich könnte tausend Jahre lang in seinen Albträumen flüstern, ich könnte mein Gesicht in die Rückseite seiner Augenlider brennen, ich könnte ihn jeden Morgen vom Badezimmerspiegel aus anstarren, aber er würde mir nie in die Augen schauen. Er ist zu gut trainiert, zu völlig gebrochen, zu schwach, um Mitleid mit dem Feind zu empfinden. Seine Augen sind tot. Es ist nichts mehr übrig. Die magischen Worte, die seine Rüstung durchdringen und ihn wiederbeleben könnten, entgehen mir, wenn sie überhaupt existieren.

„O’Neil, ich weiß, dass du gebrochen und trainiert wurdest. Ich auch. Ich weiß, dass du nur Befehlen gehorchst und nur deinen Job machst. Ich habe das Gleiche getan. Aber letztendlich sind wir für unsere Handlungen und deren Konsequenzen verantwortlich. Auf dieser Seite der Linie wartet ein Leben, eine Welt und eine Gemeinschaft auf dich, die dich wieder wild und ganz machen können, wenn du sie willst. Aber wenn du es vorziehst, alles zu verschwenden, wenn du Tod und Verzweiflung der Liebe und dem Leben vorziehst, wenn all diese Worte abprallen von deiner Rüstung und du entscheidest dich immer noch dafür, mir weh zu tun, dann FICKE dich, weil die Nürnberger Verteidigung nicht fliegt.“

Ich habe nichts mehr zu sagen. Ich singe die letzte Strophe des Liedes meiner geschlagenen Helden leise, immer und immer wieder, starre in O’Neils Augen und warte auf das Unvermeidliche. „…In unseren Händen liegt eine Macht, die größer ist als ihr gehortetes Gold, größer als die Macht tausendfach vergrößerter Armeen – wir können eine neue Welt aus der Asche der alten entstehen lassen …“

Irgendwann wird ein Polizist rechts von mir entweder ungeduldig oder erhält Befehle. Er packt völlig willkürlich einen Kerl, zerrt ihn über die Ziellinie und beginnt, ihn zu schlagen. Die Menge strömt herbei, um unseren Freund zu retten, und O’Neil trifft seine Entscheidung. „Schau mir in die Augen, O’Neil!“ Er schlägt die Person, die neben mir steht, und der Polizist, der neben ihm steht, schlägt mich. „Schau mir in die Augen, Wichser!“ Aber er tut es nie. Ich ramme ihn so fest ich kann und bete, dass das Meer hinter mir endlich die Mauer durchbricht, uns beide ertränkt und meinen Freund in Sicherheit bringt. Aber ich bin nicht stark genug und die Mauer des Todes schlägt uns erneut zurück. Über meine Schulter hinweg beobachte ich, wie ein Polizist auf eine sehr kleine ältere Frau zugeht und ihr eine Flasche Pfefferspray in die Augen schüttet. Ihr unbezwingbares und bitteres Gesicht ist das Letzte, was ich sehe, bevor ich weglaufen muss.

Es gibt keine Worte, die giftig genug sind, um das Gift auszudrücken, das ich für O’Neil und alle anderen seiner Art hege. Diese elenden Streikbrecher, diese Onkel Toms, diese verabscheuungswürdigen Tyrannen, diese höllischen Maschinen, diese Leichen sind völlig verachtenswert. Ich schaue in ihre Gesichter und spüre nichts als Hass. Ich renne die 4th Avenue entlang, wehre Gas und Granaten ab und meine Augen sind voller roter Adern, die pochen. Das Training hat mich in O’Neils Augen und O’Neil in meinen Augen entmenschlicht.

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