Als die Gestapo die Villa Seurat überfiel

Villa Seurat, XIV. Arrondissement. Wikimedia. CC BY 3.0.

Im Jahr 1930 kam Henry Miller mit nur einem Rasiermesser, einer Zahnbürste, einem Stift, einem Notizbuch und einem Spazierstock nach Paris. Er ließ sich in der Villa Seurat nieder, einer kurzen Sackgasse im 14. Arrondissement, in der Nähe der Schriftstellerin Anais Nin und seines zeitweiligen Mitbewohners Lawrence Durrell sowie des Malers Chaim Soutine.

Hier begann Miller, Tropic of Cancer zu schreiben. Hier war Miller auch so besessen von der Astrologie, dass er seine astrologische Karte an die Wand seines Zimmers malte. Er verbrachte viele Abende auf dem Dach des Hauses und suchte mit seinem Teleskop den Himmel ab. Eines Nachts war er von seinen Planetenbeobachtungen so fasziniert, dass er auf das Dachfenster des Gebäudes trat, das Glas durchbrach und mehr als 20 Fuß in die Tiefe stürzte und hart auf dem Boden landete. Irgendwie kam er mit nur wenigen Schnitten und Prellungen von einem Sturz zurück, der ihn hätte töten können.

Miller befragte seinen Astrologen, einen gewissen Morcard, über die Bedeutung der Episode. Morcard fragte Miller, auf welchen Planeten oder welche Konstellation er blickte, als er fiel.

„Ah“, sagte Morcad und nickte. „Das bedeutet, dass Jupiter dein Beschützer ist!“

Um Geld zu verdienen, begann der stets geizige Miller, eine Astrologie-Kolumne zu schreiben und schickt sich für eine Publikation namens „La Revue Officielle de la Villa Seurat“ in die Pariser Modeszene, wo Nin die Gesellschafts- und Klatschkolumnen schrieb und Durrell als Sportreporter des Magazins fungierte. Welche Sportart das ist, überlasse ich Ihrer Fantasie.

Miller entkam der Nazi-Besatzung, seine Briefe, Notizen, Entwürfe seiner Romane und wahrscheinlich auch einige der Pornos, für deren Schreiben er mit dem Wort bezahlt wurde, blieben davon verschont. Die Nazis beschlagnahmten Millers Papiere, als sie auf der Suche nach Soutine die Villa Seurat durchsuchten, doch der jüdische Maler war bereits aus dem besetzten Paris geflohen.

Selbstporträt (Ausschnitt), Chaïm Soutine. 1918. Die Henry and Rose Pearlman Foundation, als langfristige Leihgabe an das Princeton University Art Museum. Public Domain.

Soutine war der Gestapo kaum entkommen und verbrachte die letzten zwei Jahre seines verkürzten Lebens auf der Flucht, schlief in Wäldern, Scheunen, verlassenen Gebäuden, in ländlichen Motels unter gefälschten Papieren, immer in der Angst, entdeckt oder, schlimmer noch, heimlich denunziert zu werden. Dennoch skizzierte und malte er weiter. Seine Landschaften wurden mit jedem Monat dunkler und verzerrter, fast verzerrt. Die Gesichter seiner Porträts verzerrten sich vor Schmerz, in den Augen spiegelte sich die herabsinkende Dunkelheit.

Im Sommer 1943 entwickelte Soutine, gestresst von der Jagd, den paranoiden Ausbrüchen seiner Geliebten Marie-Berthe Aurenche und der Verarmung, ein Geschwür. Wochenlang konnte er nur Haferbrei essen und konnte die magere Mahlzeit oft bei sich behalten. Schließlich perforierte das Geschwür seine Magenschleimhaut und die Schmerzen wurden so stark, dass er gezwungen war, sein Zufluchtsort in der Gemeinde Chinon im Loire-Tal zu verlassen und verzweifelt nach Paris zu fliegen, um sich einer Notoperation zu unterziehen. Aber er kam zu spät. Chaim Soutine verblutete auf dem Operationstisch. Er war 50 Jahre alt.

Jeffrey St. Clair ist Mitherausgeber von CounterPunch. Sein jüngstes Buch ist „An Orgy of Thieves: Neoliberalism and Its Discontents“ (mit Alexander Cockburn). Er ist erreichbar unter: [email protected] oder auf Twitter @JeffreyStClair3.